Я почти не помню своего деда, когда он умер, мне было два года. Я знала, что он воевал, был ранен, вернулся домой, тяжело болел и умер на руках моей мамы. Помню его тяжелую грузную фигуру, не слишком веселое настроение... Это много позже я узнала, что ему каждый шаг давался с болью, ранение осколками снаряда не давало жить полноценно , они выходили чепез незаживающие раны на бедре. Мама говорила, что она постоянно заматывала ногу отца в бинты, под которые накладывала мазь Вишневского в надежде, что осколки выйдут, вытянутые ее пахучей силой. Еще у деда постоянно была одышка, осколки пробили легкое...

У деда и бабушки была обычная семья, он занимал видный пост в Уфе, она  работала заведующей детсадом. Смотрю на их довоенные фото и вижу счастливых людей. Мне очень стыдно, что задумываться о подвиге деда я стала совсем недавно, когда появился портал "Память народа". Именно там я прочитала о боевом пути деда. "Переправа, переправа, берег левый, берег правый, снег шершавый, кромка льда... Кому память, кому слава, кому темная вода.. Ни приметы, ни следа.." Теперь, когда я повторяю эти строки из поэмы Твардовского, я представляю каждый раз своего деда, немолодого политрука, который отвечал за бойцов на переправе через одну из рек на границе Белоруссии и  Польши. "Как плоты пошли понтоны, громыхнул один, другой,  басовым железным тоном, точно крыша под ногой..."Там, на понтонной переправе , он и был тяжело ранен осколками снаряда, но до последнего держал под контролем ситуацию и сохранил жизни бойцам, переправа благополучно завершилась. За этот подвиг он был награжден медалью за отвагу. Я пишу эти строчки и плачу. Я преподаю детям литературу в школе и хотела бы донести до них, что стихи о войне - это не просто слова. Для меня конкретно эта поэма Твардовского о моем дедушке, а другие стихи созвучны другим людям, сколько жизней связано с той страшной войной