Старушка мать уж на восьмой десяток

Лишь только речь заходит о войне

Все говорит мне об одном и том же

О ней, о запоздалой той броне.

Я в детстве ничего не понимала

Ну что за бронь и с чем её едят

А оказалось- то бумага именная

Есть у тебя, и ты в тылу, ты не солдат.

Мой дед был председателем в колхозе

Но вот пришла повестка и ему

А бронь на председателей прислали

На месяц позже, в ту ж весну.

И мать, в руках платок перебирая,

Мне тихо шепчет: «Мог бы жить и жить...»

И я сквозь грусть в глазах её читаю

О сколько б мог отец её свершить.

Он мог бы избу новую поставить

Друзей к себе на влазины позвать

А сколько бы работы мог он справить

И внуков на коленях подержать.

И не было б зловещей той бумажки

Где боль и слезы: «Без вести пропал»

Ком в горле, по спине мурашки

И только ветер сироту девчонку приласкал.