Мне семь лет. Идёт урок классного часа, посвященный 50-летию со дня окончания Великой Отечественной войны. Класс украшен, на учительском столе стоят цветы: гвоздики, розы, хризантемы, а за столом сидит мой дед: Александр Владимирович- ветеран Великой Отечественной войны. Он рассказывает о своем вкладе в Великую Победу. Сегодня - особенный день. Утром в школу я пришла за руку с дедушкой. Он чисто выбрит и пахнет одеколоном, волосы гладко зачесаны назад, впрочем, как и всегда, в начищенных туфлях, в своем парадном пиджаке, сплошь увешанном наградами. Меня переполняет гордость, что сегодня мой дед будет рассказывать всем моим одноклассникам как воевал. Столько лет прошло...Из всех его рассказов я хорошо помню только один...Как началась война.

Дедушка родился и рос в городе Коканде, в солнечном Узбекистане. Ему было 17 лет, когда он возвращался с прогулки в городском парке. На углу дома его встретила бабушка со словами: "Саша, война началась". Он часто рассказывал именно этот момент, насколько ему было непонятно и удивительно, странно и страшно осознавать, что дальше будет...

В 1942 году его призвали на фронт, он был артиллеристом. Воевал в Крыму, в районе Сивашского залива. В конце войны его ранило, и он был направлен в госпиталь.

Я очень любила дедушку. Он всегда подавал собой большой пример дисциплины, отзывчивости и внимания. Мне нравилось обнимать его, целовать в выбритые щеки и звонить в 7 утра, как он сам меня приучил, поздравлять с праздниками. Когда деда не стало, я помню, как сидела в его квартире и держала в руках металлическую открывашку для газированной воды в виде маленькой пушки. Это была его вещь, я не знаю откуда она появилась в его доме. Она, до сих пор ассоциируется у меня с дедом, как маленькая модель тех огромных подвигов, которые он, вместе с боевыми товарищами совершал для достижения общей Великой Победы.

Папа мне тоже рассказывал о войне, но, как мне кажется сейчас, воспоминания были нелегкими. О том, как засыпал на ходу, держась за орудийный ствол, о том, как воют падающие бомбы, о том, как видел убитых своих товарищей... Помню рассказ о том, как он ночью стоял в окопе, и вдруг что-то чиркнуло около виска, даже слегка глаз ослепило вспышкой... Оказывается, это был выстрел фашистского снайпера. Несколько сантиметров в сторону - и пуля была бы в голове. А на призывном пункте ему сказали, "образованный, 10 классов, будешь наводчиком орудия...". Вот так и провоевал в артиллерии. После войны тоже хорошо работал, получил орден Трудового Красного знамени и дважды награждался орденом Знак Почета. Мне тоже его не хватает. Иногда даже кажется, что он не умер, а просто находится где-то очень далеко, что ни написать письмо и не позвонить..

Вспоминая папины рассказы о войне, только сейчас начинаю понимать, что рассказы его были жизненными, без хвастовства и бравады, без помпезности и приукрашенных историй... Почему-то запомнился его рассказ о том, как он, еще до призыва в армию, восстанавливал телеграфную линию связи летом 1942 в заволжском районе, не так далеко от Сталиграда.

(... меня послали восстановить оборванную линию. Обрыв обнаружил, надел так называемые когти для лазания по столбам и залез на столб. Сижу, скручиваю провода. Вдруг слышу, гул самолета, через пару минут смотрю - а это немецкий истребитель мессершмит производит облет района. Испугался, подумал, что надо спрятаться, со столба поглядел вокруг, а спрятаться-то и негде, везде выжженная солнцем степь.... Так и остался на столбе, обидно стало, расстреляет немец из пулемета запросто.... Самолет сделал круг, затем еще один и .... улетел восвояси. Так я и не знаю, что подумал летчик, увидев на столбе перепуганного семнадцатилетнего паренька, почему не стал стрелять... По крайней мере, я остался жив, плохо помню, как слетел со столба и не чуя ног, побежал к себе в ремонтную бригаду, но когти не бросил, ведь за их утерю, наверное могли и отругать....)

Ловлю себя на мысли, что я иногда думаю о папе как о живом, просто он очень далеко.... Он был хорошим. внимательным и добрым, всегда и во всем любил порядок.