Прадедушку помню не очень хорошо. Помню, что он был очень строг и требователен к себе и к окружающим, не любил много говорить, всегда как будто о чем-то упорно думал. Мне кажется, что пережитое во время войны оставило не только шрамы от ранений, но и так и не зажившую рану в его душе.
Рассказывал о войне мало и неохотно, как и большинство ветеранов. А я, будучи еще девчонкой-подростком, все приставала к нему с расспросами о том времени.
Теперь, когда мне столько же лет, как и ему было на момент начала войны, я начала понимать, почему прадедушка мой не хотел даже вспоминать о том страшном времени. Он ушел на войну в 35 лет, будучи состоявшимся человеком: окончив архитектурный институт, он занимался проектирование и строительством дорог и мостов, у него была жена и четверо детей, дом и хозяйство. Старшей дочери, моей бабушке, но тот момент было 17 лет, а младшей только годик. В 1943 году младшая дочка умерла от недоедания и болезни. Каково было отцу, каждый день рискующему подорваться на минах, получить такую новость?!... Защищая родную землю, каждый день гладя в глаза смерти, не суметь защитить самое дорогое - маленькую дочурку. Как потом жить с этим? Пишу и сама плачу.

Мы, живущие в тепле и кушающие до сыта 3 раза в день, должны иногда задумываться над истинными жизненными ценностями, а это не деньги-квартира-машина, а СЕМЬЯ, ДЕТИ, РОДИНА, МИР. Каждый день мы должны чтить память наших героических предков и радоваться каждому подаренному нам мирному дню. СПАСИБО ЗА ЖИЗНЬ!