Луганский Дмитрий Антонович - это мой отец. Он родился 16 ноября 1925 года. На войну ушёл 17-тилетним в августе 1942г. Отец из семьи терских казаков, жили в г. Грозном. Немцы рвались к грозненской нефти, ушёл добровольцем и в октябре 1942г. уже участвовал в сражениях наводчиком миномёта. Отец рассказывал, как было страшно, какие жестокие бои шли здесь. В одном из боёв он был легко ранен в грудь. После госпиталя его зачислили в 312 западный стрелковый полк командиром отделения боевых химических машин.Зарекомендовал себя хорошо , и отца направили на курсы младших лейтенантов. В 1943 году назначен помощником командира взвода боевых химических машин. С февраля 1945 года по декабрь 1945 года служил в 11 огнемётном батальоне помощником командира взвода. Отсюда был уволен в запас.

           С особой гордостью отец рассказывал о том, как бились за город Кёнигсберг (Калининград). В этом бою он был контужен, последствия контузии сказывались до конца жизни. Очень хорошо, с теплотой отец рассказывал о генерале Черняховском, который был смертельно ранен в этом бою.

             После войны закончил строительный техникум и до самой пенсии проработал старшим прорабом в селе Бурунском Шелковского района ЧИАССР. Потом, в связи с войной в Чечне, вынуждены были уехать на Ставрополье ( корнями своими и отец, и мать отсюда). Отец так хотел встретить 50-летие Победы, но, к сожалению, сердце не выдержало. Он ушёл от нас 8 апреля 1995 года.

             Но мы помним о нём: и дочери, и внуки, и правнук. Мой младший сын, Луганский Вадим, написал о дедушке стихотворение.

                                                                                                                                                                                       Как  все мои ровесники-мальчишки,                                                                                Я очень мало знаю о войне.                                                                                            О ней рассказывают фильмы, книжки                                                                              И фотография, что дома на стене.                                                                                    

                                              На ней мой дед. Вся грудь его в медалях,                                                                      Что получил за мужество своё.                                                                                        Мне было три, когда его не стало.                                                                                    Инфаркт. Четвёртый. Отзвук тех боёв.                                                                              

                                              Шестьдесят девять. Дедушке так мало                                                                            На свете было суждено прожить.                                                                                      Кто виноват? Война его забрала.                                                                                      Как мне б хотелось ту войну убить...