Я очень хорошо помню своего дедушку. Я помню его глаза, которые смотрели на меня с любовью. Я помню его сильные руки, которые усаживали меня на колени и мы ехали "По кочкам-по кочкам". Помню, как я, совсем маленькая, кричала ему из ванной - Деда, сделай из меня зайца! - и он делал для меня мыльную белую пену-шубку. Помню, что приходя со школы, меня всегда ждал разогретый обед и все мои подружки в обязательном порядке тоже приглашались к столу. Помню нашу дачу, которую дедушка очень любил и держал в образцовом порядке. Помню в зале его мольберт, и кисти, и запах масляных красок. Помню, что уставала контуженная рука и он не мог долго писать картины. Я много помню про своего дедушку, не помню одного - его рассказов про войну. Потому что их не было. Однажды будучи в классе пятом, я попросила: "Деда, расскажи как было на войне!", он поднял на меня усталые глаза и сказал: "Было страшно, внученька, очень страшно". Больше я никогда не спрашивала.