Был дед музыкантом,
с изрядным талантом
на всех инструментах играл.
Баяном, гитарой
и юных и старых
не раз вкруг себя собирал.

Ему бы учиться…
Война в дом стучится,
и всем не до песен уже.
Стал дед - пулеметчик,
его легкий почерк
из писем - мне так по душе!

В бою он нередко
давил на гашетку,
как будто на клавиши жал.
Фашистам навстречу
прицельно, - отмечу,
слал сотни убийственных жал.

Испачкана шея
землею в траншее.
Враг страшен, упорен и лют.
Но даже в землянке,
в лесу, на полянке
тальянкой дед радовал люд.

Война в апогее,
противник все злее,
тяжелым был этот июль.
Под Курской дугою
изящной рукою
дед выпустил множество пуль.

Стреляют и в деда,
убили соседа,
щиток сейчас точно прорвет.
Но лента готова,
и музыкой снова
стрекочет его пулемет.

Сквозь годы и беды
дед верил в победу,
и вера в нем не умерла.
Но, веря со страстью,
он сам, по несчастью,
погиб после штурма Орла.

Ему чуть за тридцать
тут жить, веселиться б,
играть на гармони опять.
Эх, мне бы послушать!..
А может быть лучше -
хоть раз в жизни деда обнять…