Мой дед ушёл на фронт в сентябре 1941-го, когда маме было несколько месяцев. Он попал в мясорубку Ленинградского фронта. В сухих военных донесениях о боевых действиях в тех местах сквозит безысходность: огромные потери, отступления, превосходящие в несколько раз силы противника. Но дед аккуратным четким почерком писал домой в Сибирь патриотические бодрые письма. Они дрались врукопашную за каждую деревеньку, цепляясь зубами за каждый дом, каждый пригорок. Там он и погиб, то ли в Горках, то ли в Борках - в разных источниках указаны разные места захоронения. Другого деда я хорошо помню. Он был связистом, дважды был в плену, бежал и встретил победу в Чехословакии. Он был замечательный рассказчик, его глазами я смотрю на ту войну. Я слышу лай немецких овчарок, рвущих плоть несчастных беглецов, чувствую удар прикладом, который спас деду жизнь: он упал, а всех остальных в шеренге расстреляли, я вижу немецкую женщину, которая, проезжая мимо лагерных бараков на велосипеде, бросала через забор сетку с хлебом. Когда я говорю друзьям-иностранцам, что наша страна потеряла в той войне 27 миллионов человек, они элементарно теряют дар речи и так и сидят с открытыми ртами, а в воздухе повисает резкая тишина. Мы обязаны это помнить, ведь пока жива память, живы и они, молодые, красивые, родные. Положившие жизни за наше сегодня, за этот Великий день.