«Что про деда мне известно?

Канул в дым пороховой…»

…Они легли на поле боя, - жить начинавшие едва.

И было небо голубое, была зелёная трава.

Забыть тот горький год неблизкий

мы никогда бы не смогли.

По всей России обелиски,

как души, рвутся из земли.

…Они прикрыли жизнь собою,

 - жить начинавшие едва,

чтоб было небо голубое, была зелёная трава.

Р.Казакова

Каждый год 9 мая год весь мир отмечает Победу над фашизмом. Уходят из жизни свидетели и родственники тех, кто пережил тяжелейшие годы нашей страны. Вместе с ними мы теряем последнюю ниточку, связывающую нас с тем поколением – «поколением невернувшихся». Но ведь память о погибших, пропавших без вести, о тех, кто пришёл с войны, но не дожил до великого Праздника Победы, нужна прежде всего нам, живым. И вот, «вооружившись» ручкой и блокнотом, я иду к своему дедушке, Потащенко Николаю Михайловичу, чтобы узнать о своём прадеде, погибшем в «горьком» сорок первом году.

Свой рассказ дедушка начинает с того, что достаёт из шкафа старые грампластинки. «Зачем?» - недоумённо спрашиваю я себя. Оказывается, они когда-то принадлежали моему прадедушке – Потащенко Михаил Никифоровичу, который не просто любил их слушать, но и сам исполнял эти песни. «У отца был великолепный голос, он даже солировал в церковном хоре», - с гордостью сообщает дедушка. Так до позднего вечера слушал я рассказ деда, и передо мной открывалась новая жизнь, так не похожая на нашу.

     Родился мой прадед в селе Чернянка Белгородской области в 1905 году. Окончил местную школу, затем стал трудиться в колхозе, где выращивали пшеницу и свёклу. Здесь же он повстречал свою вторую половинку, мою прабабушку Елену Максимовну. Вместе они трудились в одном колхозе, а вскоре появились и дети: это мой дедушка Николай и его сестра Таисия.

У дедушки сохранилась фотография предвоенных лет. От времени она пожелтела, но лица людей видны чётко. В центре сидит мой прадед, рядом с ним прабабушка, а на коленях у них маленький            мальчик с девочкой. Все радостно улыбаются. Тогда им казалось, что ничто не сможет помешать их счастью.

Когда началась война, моему дедушке было три с половиной года. Многого он тогда ещё не понимал, но события того страшного времени сохранились в его памяти на всю жизнь, недаром говорят, что детская память цепкая. Он помнит, как провожали его отца на фронт, как, прощаясь, все плакали. Отец поцеловал его тогда в последний раз.

     Началась война для моего прадеда под городом Смоленском, где в июне 1941года завязались ожесточённые    бои с немецкими  захватчиками. Защита города проходила в тяжёлых  условиях: не хватало людей, танков и самолётов. В  своём письме он писал: «Бои идут жаркие,  смертельные, весь день отбиваем атаки, о спасение своей жизни не думаем».  Наши войска понесли тяжёлые потери  в этих боях,  но сделали всё,  чтобы удержать продвижение врага.  В сентябре 1941 года в одном из боёв под Смоленском погиб и мой прадед.  И никогда мне не узнать,  о  чём думал  он, сидя в окопе  перед  атакой, или во время боя, среди  грохота пушек, взрывов бомб и разрывов снарядов, убивающих жизнь.          

Дедушка помнит, как получили они похоронку, в которой было написано: «Погиб, защищая Родину», как рыдала его мать. Не было даже возможности придти на могилу мужа и отца. Да и была ли она, его могила? Уже после войны моя прабабушка узнала, что её муж похоронен в братской могиле под Смоленском.        

     Моему папе удалось побывать в Чернянке,  где жил мой прадед. В центре села стоит обелиск, где на мемориальной  доске среди многих других высечена фамилия моего прадеда: « Потащенко Михаил Никифорович»      Девятого мая здесь всегда много людей, они стоят молча и плачут.

Эта война прошла через каждую семью, через каждый дом. Мы никогда не сможем почувствовать ужасы тех военных лет:

Не обожженные сороковыми.

Сердцами вросшие в тишину, -

Конечно, мы смотрим глазами иными

На нашу большую войну.

Мы знаем по сбивчивым трудным рассказам

О горьком победном пути.

Поэтому должен хотя бы разум

Дорогой страданья пройти.

Да, та великая война вызывает у нас не воспоминания, а только мысли о ней. Каждый день мы ходим в школу, учимся, веселимся, грустим, влюбляемся. Жизнь кажется нам то радостной, то грустной. Но совсем немного времени мы находим для того, чтобы вспомнить о тех, кто отдал жизнь за нашу Родину, за наше счастье.

Двадцать семь миллионов наших людей – мужчин, женщин, детей – унесла война. А они могли бы жит, работать, растить детей… Непрожитые жизни, несбывшиеся надежды и мечты…  И это всё война. Не просто смерть, а смерть человека, не вообще страдание, а страдание человека. Подумайте! Вот такого, как я! Об этом я размышлял, когда, возвращаясь от дедушки, шёл по улице холодным апрельским вечером. Думал о них, которые шли на смерть, защищая своих детей, будущее поколение. О том, что мы не имеем права забыть тех, кто был там. Там на войне…